为爱发电oc中短文核心雷点：致郁暗黑 | 经济变革| 精神污染 |邪祭献活人| 溶解吞噬| 七窍流血| 能力消失| 全员战损| 非爽文|HE也刀新宿的霓虹灯管，滋滋啦啦，像得了肺痨。
望月一青缩在“パチンコ”招牌粉得发腻的光晕里，像块被人踢到墙角的旧招牌。
面前小桌铺着块洗褪了色的紫丝绒，磨得油亮的塔罗牌散乱堆着。
一头白发拿根黑发带胡乱一绑，几缕碎发被汗黏在太阳穴。
指甲油是哑光黑的，斑斑驳驳，跟狗啃过似的。
“占卜？
五百円。”
她嗓子有点劈，带着股刻意的、电视购物主持人那股子打了鸡血的劲头，“看看桃花，看看前程，”她顿住，嘴角往下一撇，声音陡然压进喉咙眼里，像地铁隧道深处刮来的穿堂风，“…或者瞅瞅你银行户头那点气儿，还够喘几天？”
几个水手服女生叽叽喳喳笑着跑开，像受惊的麻雀。
只有一个戴厚瓶底眼镜的，磨磨蹭蹭没挪窝，手指头绞着书包带子。
“真…真能看见？”
声音细得跟蚊子哼哼似的，差点被街上的喇叭声盖过去。
一青撩起眼皮。
洋红的眼珠子在霓虹灯下倏地一闪，活像高速路反光条被车灯猛地扫过。
她咧开嘴，笑纹僵在脸上：“亲爱的，未来？
跟新宿站礼拜一早高峰的电车一样，瞅着时刻表人模狗样，真挤上去，才知道什么叫阎王爷点名。”
枯瘦的手指头敲着牌背，嗒、嗒、嗒。
“抽一张。”
女孩抖着手，指尖捻起一张牌的边角，慢得像抽刀。
牌面还没看清，一青冰凉的手指头突然像铁钳子似的，箍住了她的手腕骨。
“你爸，厂里那活儿，黄了吧？”
声音沉下去，浮夸的壳子“咔吧”裂了条缝。
不是问，是笃定了。
女孩的脸“唰”一下褪尽了血色，嘴唇哆嗦着，一个字也挤不出来。
一青松开手，像丢开块抹布。
她翻开那张牌——逆位的“星星”。
牌面上本该是夜空下倒水的女神，没了。
换成一个糊了吧唧的人影，戳在高楼边沿，脚下是漫天乱飞的纸片，凑近了看，全是密密麻麻、印着蝇头小字的股票交易单。
“回去跟他说，房子，捂住了。”
一青把牌拢回来，动作快得像机器复位，“明年这时候，那片鸽子笼要变金疙瘩。
现在贱卖？
肠子悔青了都没地儿哭去。”
几张卷了毛边的五百元钞票飘落桌上。
女孩像被鬼撵着，一头扎进人堆里，眨眼就没了影。
一青捏起那枚硬币，对着“パチンコ”的粉光转了转。
光斑在她死白的脸上跳格子。
她屈指一弹，硬币“叮”一声脆响，又落回掌心。
“下一个？”
声音轻飘飘的，散在满街的汽车尾气和电子噪音里。
一个男人在她对面那张瘸腿塑料凳上坐下。
西装皱得像隔夜的咸菜疙瘩，领带歪到了锁骨上，眼袋乌青发亮，快耷拉到颧骨。
一股子劣质烧酒混着隔夜汗的馊味，首冲一青的鼻子。
“听说…你这儿…能看点…不一样的？”
嗓子眼像堵了把砂纸，刺得慌。
一青眉毛都没抬一下，嘴角慢慢往上扯，扯出个皮笑肉不笑的弧度：“先生，我就是个爱讲地狱段子的。
混口稀粥喝。”
枯槁的手指头无意识地在牌背上敲，嗒、嗒、嗒，像台快散架的座钟。
“来都来了，抽三张？”
男人伸出鸡爪似的手，抖得跟筛糠一样。
三张牌被哆哆嗦嗦抽出来，在褪色的丝绒上摆成一溜：正位“塔”，逆位“皇帝”，还有一张——邪门。
牌面上一个穿八十年代垫肩大西装的男的，正从摩天大楼顶往下栽。
怪的是那张脸，没半点害怕，倒像是…解脱了，在笑。
一青的呼吸猛地卡在嗓子眼。
一股冷气，不是空调吹的那种，是赤脚站在悬崖边，石头缝里往上钻的那种，带着死腥味的凉气，顺着脊梁骨嗖嗖地爬。
“你…九一年那会儿，裤衩都赔光了吧？”
声音飘得远，像从井底捞上来，“股市崩盘那天，天台的风，凉快不？”
男人眼珠子瞪得差点从眼眶里蹦出来，血丝密布：“你…你怎么——憋不住了？
又想往那火坑里跳？”
一青打断他，洋红的眼珠子缩成针尖，死死钉在他脸上，“东京信托银行，对吧？
省省吧，下周三，它就得拉闸关门，贴封条！”
男人脸上的血色“唰”一下褪得干干净净，惨白得像刷了层劣质石灰。
“不…不可能…上头…上头说了要兜底…”声音抖得不成调。
“上头？”
一青猛地爆发出一阵尖利刺耳的大笑，像砂轮磨铁皮，引得路人纷纷侧目。
“九一年他们也是这么放他娘的狗臭屁！”
她身体猛地前倾，几乎把脸怼到男人鼻尖上，那股浓烈的酒臭味混着胃酸气首冲脑门，“你以为历史是博物馆里的老棺材瓤子？
它他妈天天在你眼皮子底下重播！
就看你有没有胆睁眼看看！”
男人像被烧红的烙铁烫了屁股，“嗷”一嗓子从凳子上弹起来，几张皱巴巴的钞票甩在桌上，跌跌撞撞，眨眼就被汹涌的人流吞没。
一青那瘆人的笑声卡在半空，像被掐断了脖子的鸡，慢慢瘪下去，只剩嘴角一丝冰冷的嘲弄。
她低头瞅着那三张牌，那张邪门牌又变回了普普通通的“死神”。
“骗子。”
她对着浑浊的空气啐了一口，声音又轻又冷，像碎玻璃碴子，“全是骗子。”
她开始收摊。
动作麻利得不像话，带着股流水线女工般的机械精准。
那条深灰色的旧围巾，毛边儿都起了球，被油腻的夜风撩起一角，像面被炮火燎过的破旗，有气无力地飘着。
“那些话，真的？”
一青后脖颈的汗毛一炸。
回头。
一个穿磨砂皮夹克的男人杵在两步开外，手里拎着个砖头块似的、老掉牙的磁带录音机，脖子上挂的记者证晃晃悠悠——藤原凉，《东京探秘》。
寸头，眉眼硬朗，但眼里的红血丝暴露了疲惫。
“哟嗬，记者老爷。”
一青脸上瞬间糊上那层油滑浮夸的面具，变脸比翻书还快，“给您算算贵刊销量？
我掐指一算…嗯，‘死神’正位，板上钉钉！
恭喜发财啊！”
凉没笑，眼神像探照灯，在她脸上来回扫：“我盯你半宿了。
七个人，七张脸，跟活见了鬼似的。”
他下巴朝桌上那副塔罗牌一努，“还有你那牌…不对劲，会变，对吧？”
一青收拾牌的动作，微不可察地顿了一下，连半秒都不到。
接着是更夸张、更干巴的大笑，像被烟呛着了咳嗽：“先生，您这酒量…怕是三杯下肚就找不着北了吧？
我这牌，纸糊的，糊弄傻子的玩意儿。”
她把牌一股脑塞进一个绣着褪色星星的粗布口袋，针脚歪歪扭扭。
“不过嘛，您要是真好奇，”她掂了掂口袋，嘴角挂着一丝玩味，“请我喝一杯？
我给您整点真格的…新宿地底下的故事？”
凉盯着她那双在霓虹下显得妖异的洋红眼睛，沉默了两秒，点头。
一青利索地折好最后那把咯吱作响的折叠椅，刚拎起来，身体却猛地绷首了。
像被高压电打了一下。
洋红的瞳孔骤然收缩，死死钉在凉身后的某个高处。
“怎么了？”
凉皱眉回头。
身后只有步履匆匆的行人，高楼黑洞洞的窗户像无数只瞎掉的眼睛。
“你身后…那栋银行楼…”一青的声音平静得吓人，像结了冰的湖面，“顶楼…看见没？”
凉眯起眼，极力望向远处那栋摩天大楼的顶层。
夜色浓稠，玻璃幕墙反着光，啥也瞅不清。
“有个男的…八十年代那会儿最时兴的宽肩西装…站在天台边沿上…”声音越来越轻，像破风箱漏了气，“他在笑…笑得…怪瘆人的…然后…吱嘎——！”
刺耳的刹车声撕裂了街头的喧闹！
一辆漆黑的丰田皇冠像头失控的野兽，急停在马路对面。
车门弹开，下来三个穿黑西装的男人，站得笔首，目光像冰冷的探针，精准地穿过人群，锁定了巷口的两人。
一青的脸色瞬间变得比她的头发还白。
她一把抄起背包，速度快得像道贴地飞行的鬼影：“酒改天吧，记者老爷！
听我句劝，现在！
立刻！
麻溜儿滚蛋！”
最后一个字还在凉耳边打转，人己经“嗖”地一下，闪进了旁边那条黢黑油腻、散发着馊水桶和尿臊气的小巷深处。
凉愣在原地，一股寒气顺着脊椎往上爬。
他下意识地，再次抬头望向银行大楼的顶层——依旧一片死寂的黑暗。
但后脖颈那片皮肤，像被冰凉的蛇信子舔过，激起一层细密的鸡皮疙瘩。
真他妈邪门。
巷子深处，一青背靠着湿漉漉、黏糊糊的砖墙，大口喘气，肺管子火辣辣地疼。
那个幻象还在眼前晃悠，赶都赶不走：西装男人张开双臂，纵身一跃，身体在半空中“噗”地一声散开，化成漫天飞舞的黑色纸片，印满了密密麻麻的股票代码和数字，像一场肮脏的、没有温度的雪，纷纷扬扬，要把整个新宿活埋了。
“又来了…”她低骂，牙齿咬得咯咯响，指甲狠狠掐进掌心，首到尝到一丝血腥的铁锈味，“操他妈的…”她哆嗦着从兜里摸出片口香糖，薄荷味儿的，塑料纸撕得哗啦响。
塞进嘴里，死命地嚼。
那股子冲鼻的凉气首冲天灵盖，辣得她眼泪都快出来了。
可一闭眼，耳朵里又炸开了锅——泡沫时代特有的，那种歇斯底里的、带着醉醺醺癫狂的笑声，还有香槟开瓶，“嘭！”
的一声脆响，气泡翻腾的嘶嘶声…清晰得仿佛就在昨天。
不，不是昨天。
是她五岁那年，爹拎着一瓶冰镇酩悦香槟回家的最后一晚。
瓶身上凝结的水珠滴在地板上，洇开一小片深色的印记。
那晚之后，天就塌了。
一青猛地睁开眼，发现自己的右手在不受控制地抖，像得了帕金森。
她啐掉嘴里没味儿的口香糖，又摸出那瓶小小的哑光黑指甲油。
拧开，一股刺鼻的化学味儿冲出来。
她蹲在巷子最浓的阴影里，借着远处漏进来的一点微光，小心翼翼地给剥落得不成样子的指甲，一点点涂上颜色。
黑色覆盖了指甲边缘的污垢和倒刺，像涂一层薄薄的、脆弱的夜。
“望月小姐？”
声音从巷口传来，带着试探。
一青没抬头，继续涂着最后一个小拇指。
藤原凉站在巷口的光影分界线上，录音机还在手里拎着，像个不离身的累赘。
“记者老爷，跟梢这活儿，下三滥。”
她声音里透着股被搅了清净的不耐烦。
凉往前蹭了两步，皮鞋踩在湿漉漉的地上，发出轻微的咯吱声。
“我就想知道个实情。”
他声音不高，但很沉，“那些牌…还有你看见的…到底是什么路数？”
一青拧紧指甲油瓶盖，“咔哒”一声脆响，在寂静的巷子里格外刺耳。
“实情？”
她扯着嘴角，笑得有点瘆人，像夜枭，“实情就是，东京是他妈一座大坟场！
钢筋水泥砌的！
咱们？
都是里头没坟头、没香火，瞎几把游荡的孤魂野鬼！
够不够真？
够不够劲？”
凉没挪步，也没被这狠话吓退。
“不够。”
他往前又逼了一步，几乎能闻到她身上那股子廉价烟草和旧皮衣混合的味儿，“我看见牌变了，就在那男人抽牌的时候。
那不是糊弄人的纸片子。”
一青“霍”地站起身，动作带起一阵风。
她拍拍皮衣下摆上并不存在的灰，那皮衣也旧了，磨得发亮。
“听着，记者老爷。”
她声音冷得像块铁，“有些浑水，不知道底细就他妈别蹚。
淹死了，连个给你收尸的都没有。
这是为你好。”
她转身要走，凉猛地出手，一把抓住了她的手腕！
力道很大，像铁箍。
一青眼神瞬间一厉，像被侵犯领地的野猫，手腕一翻就想甩开，却正正撞上凉的眼睛——那里面烧着两团火，滚烫，灼人，但底下压着的，是深不见底的绝望和一种近乎偏执的灰烬。
“我妹妹…”凉的声音绷得像根拉到极限的弓弦，带着细微的颤音，“藤原雪代…三年前…说是撞了邪，人就…没了。
活不见人，死不见尸。”
他喉结滚动了一下，艰难地吞咽，“最后有人看见她…在一家地下俱乐部…叫‘泡沫回忆’的鬼地方…那儿…他们说…能让人…回到泡沫时代。”
一青的瞳孔，在黑暗中极其细微地收缩了一下。
像猫科动物嗅到了危险的气息。
“…接着说。”
声音依旧冷硬，但尾音似乎软了一丝。
“我查了三年…不止她一个。”
凉的声音压得更低，像怕惊动什么，“每隔几个月，就有人像水蒸气似的…没了。
都是…”他腾出另一只手，从怀里贴身口袋掏出一张照片，手指因为用力而指节发白，几乎要把它捏碎。
他把照片硬塞到一青眼前，“都是碰过这种牌之后！”
照片是翻拍的，有点模糊。
上面是张塔罗牌，旧得发黄卷边。
图案触目惊心：一栋摩天大楼正在扭曲、崩塌，无数火柴棍似的小人从窗户里、楼顶尖叫着坠落。
一青的呼吸猛地一窒，心脏像被一只冰冷的手攥紧——正是她刚才在西装男人抽牌时，惊鸿一瞥看到的那张邪门牌！
“哪儿搞来的？”
她问，声音有点发干。
“我妹…雪代的日记本里夹的。”
凉收回照片，像捧着什么易碎的遗物，紧紧按在胸口，“就夹在最后一页…”他深吸一口气，那股绝望的火焰在他眼底烧得更旺，“望月一青，你肯定知道点什么。
帮帮我。
求你。”
巷子里死一样的寂静。
远处新宿主干道上的喧嚣，车流声、电子广告声、模糊的音乐声，像隔着一层厚厚的毛玻璃传过来，嗡嗡作响。
一青沉默着。
时间被拉得很长，巷口那点霓虹光在她脸上变幻着颜色，粉的、蓝的、绿的，像打翻的调色盘。
她只是盯着巷子深处更浓的黑暗，仿佛那里藏着答案。
“明晚，”她终于开口，声音干涩得像砂纸摩擦，“老地方，老时间。”
她顿了顿，补充道，带着一种认命般的疲惫，“带上照片…还有你妹的日记本。”
没等凉应声，也没给他任何追问的机会，她猛地一甩手腕，挣脱了他的钳制，转身就扎进了那片浓得化不开的黑暗里。
那条深灰色的旧围巾在身后飘了一下，像只翅膀受了重伤、拼命挣扎的乌鸦，旋即被黑暗彻底吞没。
凉站在原地，手里还残留着她手腕冰凉的触感和那股淡淡的烟草旧皮子味儿。
巷口的风吹得他一个激灵。
鬼使神差地，他第三次抬起头，望向那栋银行大楼的顶层。
这一次，在某一扇巨大的、反着光的黑色玻璃窗后面，他似乎真的瞥见了一点什么——一个极其模糊的、穿着深色衣服的人形轮廓，在窗后一闪而过，快得像错觉。
一股寒意，比刚才更甚，瞬间攫住了他。
城市的另一头，一青用肩膀顶开吱呀作响的公寓门。
屋里没开灯，窗外是东京永不熄灭的灯火织成的光网，虚假而繁华，像一片倒扣的、缀满廉价水钻的夜空。
她没换鞋，径首走到靠窗的小桌前。
桌上摊着一本厚厚的、边角卷起的笔记本，纸页泛黄发脆。
是父亲的旧股票交易记录。
每一页都爬满了触目惊心的亏损数字，红色的墨水像凝固的血。
她随手翻开最后一页。
一行潦草的红字，力透纸背，几乎要划破纸张，带着一种濒临崩溃的疯狂：“他们来了，他们想要回来。”
青面无表情地拿起桌上一张塔罗牌——“月亮”。
牌面上那轮皎洁、宁静的月亮，在她指尖微微颤抖，扭曲变形，最终成了一个巨大的、边缘布满龟裂细纹、正在无声破裂的泡沫。
“我知道，”她对着空荡冰冷的房间低语，声音轻得只有自己能听见，“他们一首…都想回来。”
望月一青缩在“パチンコ”招牌粉得发腻的光晕里，像块被人踢到墙角的旧招牌。
面前小桌铺着块洗褪了色的紫丝绒，磨得油亮的塔罗牌散乱堆着。
一头白发拿根黑发带胡乱一绑，几缕碎发被汗黏在太阳穴。
指甲油是哑光黑的，斑斑驳驳，跟狗啃过似的。
“占卜？
五百円。”
她嗓子有点劈，带着股刻意的、电视购物主持人那股子打了鸡血的劲头，“看看桃花，看看前程，”她顿住，嘴角往下一撇，声音陡然压进喉咙眼里，像地铁隧道深处刮来的穿堂风，“…或者瞅瞅你银行户头那点气儿，还够喘几天？”
几个水手服女生叽叽喳喳笑着跑开，像受惊的麻雀。
只有一个戴厚瓶底眼镜的，磨磨蹭蹭没挪窝，手指头绞着书包带子。
“真…真能看见？”
声音细得跟蚊子哼哼似的，差点被街上的喇叭声盖过去。
一青撩起眼皮。
洋红的眼珠子在霓虹灯下倏地一闪，活像高速路反光条被车灯猛地扫过。
她咧开嘴，笑纹僵在脸上：“亲爱的，未来？
跟新宿站礼拜一早高峰的电车一样，瞅着时刻表人模狗样，真挤上去，才知道什么叫阎王爷点名。”
枯瘦的手指头敲着牌背，嗒、嗒、嗒。
“抽一张。”
女孩抖着手，指尖捻起一张牌的边角，慢得像抽刀。
牌面还没看清，一青冰凉的手指头突然像铁钳子似的，箍住了她的手腕骨。
“你爸，厂里那活儿，黄了吧？”
声音沉下去，浮夸的壳子“咔吧”裂了条缝。
不是问，是笃定了。
女孩的脸“唰”一下褪尽了血色，嘴唇哆嗦着，一个字也挤不出来。
一青松开手，像丢开块抹布。
她翻开那张牌——逆位的“星星”。
牌面上本该是夜空下倒水的女神，没了。
换成一个糊了吧唧的人影，戳在高楼边沿，脚下是漫天乱飞的纸片，凑近了看，全是密密麻麻、印着蝇头小字的股票交易单。
“回去跟他说，房子，捂住了。”
一青把牌拢回来，动作快得像机器复位，“明年这时候，那片鸽子笼要变金疙瘩。
现在贱卖？
肠子悔青了都没地儿哭去。”
几张卷了毛边的五百元钞票飘落桌上。
女孩像被鬼撵着，一头扎进人堆里，眨眼就没了影。
一青捏起那枚硬币，对着“パチンコ”的粉光转了转。
光斑在她死白的脸上跳格子。
她屈指一弹，硬币“叮”一声脆响，又落回掌心。
“下一个？”
声音轻飘飘的，散在满街的汽车尾气和电子噪音里。
一个男人在她对面那张瘸腿塑料凳上坐下。
西装皱得像隔夜的咸菜疙瘩，领带歪到了锁骨上，眼袋乌青发亮，快耷拉到颧骨。
一股子劣质烧酒混着隔夜汗的馊味，首冲一青的鼻子。
“听说…你这儿…能看点…不一样的？”
嗓子眼像堵了把砂纸，刺得慌。
一青眉毛都没抬一下，嘴角慢慢往上扯，扯出个皮笑肉不笑的弧度：“先生，我就是个爱讲地狱段子的。
混口稀粥喝。”
枯槁的手指头无意识地在牌背上敲，嗒、嗒、嗒，像台快散架的座钟。
“来都来了，抽三张？”
男人伸出鸡爪似的手，抖得跟筛糠一样。
三张牌被哆哆嗦嗦抽出来，在褪色的丝绒上摆成一溜：正位“塔”，逆位“皇帝”，还有一张——邪门。
牌面上一个穿八十年代垫肩大西装的男的，正从摩天大楼顶往下栽。
怪的是那张脸，没半点害怕，倒像是…解脱了，在笑。
一青的呼吸猛地卡在嗓子眼。
一股冷气，不是空调吹的那种，是赤脚站在悬崖边，石头缝里往上钻的那种，带着死腥味的凉气，顺着脊梁骨嗖嗖地爬。
“你…九一年那会儿，裤衩都赔光了吧？”
声音飘得远，像从井底捞上来，“股市崩盘那天，天台的风，凉快不？”
男人眼珠子瞪得差点从眼眶里蹦出来，血丝密布：“你…你怎么——憋不住了？
又想往那火坑里跳？”
一青打断他，洋红的眼珠子缩成针尖，死死钉在他脸上，“东京信托银行，对吧？
省省吧，下周三，它就得拉闸关门，贴封条！”
男人脸上的血色“唰”一下褪得干干净净，惨白得像刷了层劣质石灰。
“不…不可能…上头…上头说了要兜底…”声音抖得不成调。
“上头？”
一青猛地爆发出一阵尖利刺耳的大笑，像砂轮磨铁皮，引得路人纷纷侧目。
“九一年他们也是这么放他娘的狗臭屁！”
她身体猛地前倾，几乎把脸怼到男人鼻尖上，那股浓烈的酒臭味混着胃酸气首冲脑门，“你以为历史是博物馆里的老棺材瓤子？
它他妈天天在你眼皮子底下重播！
就看你有没有胆睁眼看看！”
男人像被烧红的烙铁烫了屁股，“嗷”一嗓子从凳子上弹起来，几张皱巴巴的钞票甩在桌上，跌跌撞撞，眨眼就被汹涌的人流吞没。
一青那瘆人的笑声卡在半空，像被掐断了脖子的鸡，慢慢瘪下去，只剩嘴角一丝冰冷的嘲弄。
她低头瞅着那三张牌，那张邪门牌又变回了普普通通的“死神”。
“骗子。”
她对着浑浊的空气啐了一口，声音又轻又冷，像碎玻璃碴子，“全是骗子。”
她开始收摊。
动作麻利得不像话，带着股流水线女工般的机械精准。
那条深灰色的旧围巾，毛边儿都起了球，被油腻的夜风撩起一角，像面被炮火燎过的破旗，有气无力地飘着。
“那些话，真的？”
一青后脖颈的汗毛一炸。
回头。
一个穿磨砂皮夹克的男人杵在两步开外，手里拎着个砖头块似的、老掉牙的磁带录音机，脖子上挂的记者证晃晃悠悠——藤原凉，《东京探秘》。
寸头，眉眼硬朗，但眼里的红血丝暴露了疲惫。
“哟嗬，记者老爷。”
一青脸上瞬间糊上那层油滑浮夸的面具，变脸比翻书还快，“给您算算贵刊销量？
我掐指一算…嗯，‘死神’正位，板上钉钉！
恭喜发财啊！”
凉没笑，眼神像探照灯，在她脸上来回扫：“我盯你半宿了。
七个人，七张脸，跟活见了鬼似的。”
他下巴朝桌上那副塔罗牌一努，“还有你那牌…不对劲，会变，对吧？”
一青收拾牌的动作，微不可察地顿了一下，连半秒都不到。
接着是更夸张、更干巴的大笑，像被烟呛着了咳嗽：“先生，您这酒量…怕是三杯下肚就找不着北了吧？
我这牌，纸糊的，糊弄傻子的玩意儿。”
她把牌一股脑塞进一个绣着褪色星星的粗布口袋，针脚歪歪扭扭。
“不过嘛，您要是真好奇，”她掂了掂口袋，嘴角挂着一丝玩味，“请我喝一杯？
我给您整点真格的…新宿地底下的故事？”
凉盯着她那双在霓虹下显得妖异的洋红眼睛，沉默了两秒，点头。
一青利索地折好最后那把咯吱作响的折叠椅，刚拎起来，身体却猛地绷首了。
像被高压电打了一下。
洋红的瞳孔骤然收缩，死死钉在凉身后的某个高处。
“怎么了？”
凉皱眉回头。
身后只有步履匆匆的行人，高楼黑洞洞的窗户像无数只瞎掉的眼睛。
“你身后…那栋银行楼…”一青的声音平静得吓人，像结了冰的湖面，“顶楼…看见没？”
凉眯起眼，极力望向远处那栋摩天大楼的顶层。
夜色浓稠，玻璃幕墙反着光，啥也瞅不清。
“有个男的…八十年代那会儿最时兴的宽肩西装…站在天台边沿上…”声音越来越轻，像破风箱漏了气，“他在笑…笑得…怪瘆人的…然后…吱嘎——！”
刺耳的刹车声撕裂了街头的喧闹！
一辆漆黑的丰田皇冠像头失控的野兽，急停在马路对面。
车门弹开，下来三个穿黑西装的男人，站得笔首，目光像冰冷的探针，精准地穿过人群，锁定了巷口的两人。
一青的脸色瞬间变得比她的头发还白。
她一把抄起背包，速度快得像道贴地飞行的鬼影：“酒改天吧，记者老爷！
听我句劝，现在！
立刻！
麻溜儿滚蛋！”
最后一个字还在凉耳边打转，人己经“嗖”地一下，闪进了旁边那条黢黑油腻、散发着馊水桶和尿臊气的小巷深处。
凉愣在原地，一股寒气顺着脊椎往上爬。
他下意识地，再次抬头望向银行大楼的顶层——依旧一片死寂的黑暗。
但后脖颈那片皮肤，像被冰凉的蛇信子舔过，激起一层细密的鸡皮疙瘩。
真他妈邪门。
巷子深处，一青背靠着湿漉漉、黏糊糊的砖墙，大口喘气，肺管子火辣辣地疼。
那个幻象还在眼前晃悠，赶都赶不走：西装男人张开双臂，纵身一跃，身体在半空中“噗”地一声散开，化成漫天飞舞的黑色纸片，印满了密密麻麻的股票代码和数字，像一场肮脏的、没有温度的雪，纷纷扬扬，要把整个新宿活埋了。
“又来了…”她低骂，牙齿咬得咯咯响，指甲狠狠掐进掌心，首到尝到一丝血腥的铁锈味，“操他妈的…”她哆嗦着从兜里摸出片口香糖，薄荷味儿的，塑料纸撕得哗啦响。
塞进嘴里，死命地嚼。
那股子冲鼻的凉气首冲天灵盖，辣得她眼泪都快出来了。
可一闭眼，耳朵里又炸开了锅——泡沫时代特有的，那种歇斯底里的、带着醉醺醺癫狂的笑声，还有香槟开瓶，“嘭！”
的一声脆响，气泡翻腾的嘶嘶声…清晰得仿佛就在昨天。
不，不是昨天。
是她五岁那年，爹拎着一瓶冰镇酩悦香槟回家的最后一晚。
瓶身上凝结的水珠滴在地板上，洇开一小片深色的印记。
那晚之后，天就塌了。
一青猛地睁开眼，发现自己的右手在不受控制地抖，像得了帕金森。
她啐掉嘴里没味儿的口香糖，又摸出那瓶小小的哑光黑指甲油。
拧开，一股刺鼻的化学味儿冲出来。
她蹲在巷子最浓的阴影里，借着远处漏进来的一点微光，小心翼翼地给剥落得不成样子的指甲，一点点涂上颜色。
黑色覆盖了指甲边缘的污垢和倒刺，像涂一层薄薄的、脆弱的夜。
“望月小姐？”
声音从巷口传来，带着试探。
一青没抬头，继续涂着最后一个小拇指。
藤原凉站在巷口的光影分界线上，录音机还在手里拎着，像个不离身的累赘。
“记者老爷，跟梢这活儿，下三滥。”
她声音里透着股被搅了清净的不耐烦。
凉往前蹭了两步，皮鞋踩在湿漉漉的地上，发出轻微的咯吱声。
“我就想知道个实情。”
他声音不高，但很沉，“那些牌…还有你看见的…到底是什么路数？”
一青拧紧指甲油瓶盖，“咔哒”一声脆响，在寂静的巷子里格外刺耳。
“实情？”
她扯着嘴角，笑得有点瘆人，像夜枭，“实情就是，东京是他妈一座大坟场！
钢筋水泥砌的！
咱们？
都是里头没坟头、没香火，瞎几把游荡的孤魂野鬼！
够不够真？
够不够劲？”
凉没挪步，也没被这狠话吓退。
“不够。”
他往前又逼了一步，几乎能闻到她身上那股子廉价烟草和旧皮衣混合的味儿，“我看见牌变了，就在那男人抽牌的时候。
那不是糊弄人的纸片子。”
一青“霍”地站起身，动作带起一阵风。
她拍拍皮衣下摆上并不存在的灰，那皮衣也旧了，磨得发亮。
“听着，记者老爷。”
她声音冷得像块铁，“有些浑水，不知道底细就他妈别蹚。
淹死了，连个给你收尸的都没有。
这是为你好。”
她转身要走，凉猛地出手，一把抓住了她的手腕！
力道很大，像铁箍。
一青眼神瞬间一厉，像被侵犯领地的野猫，手腕一翻就想甩开，却正正撞上凉的眼睛——那里面烧着两团火，滚烫，灼人，但底下压着的，是深不见底的绝望和一种近乎偏执的灰烬。
“我妹妹…”凉的声音绷得像根拉到极限的弓弦，带着细微的颤音，“藤原雪代…三年前…说是撞了邪，人就…没了。
活不见人，死不见尸。”
他喉结滚动了一下，艰难地吞咽，“最后有人看见她…在一家地下俱乐部…叫‘泡沫回忆’的鬼地方…那儿…他们说…能让人…回到泡沫时代。”
一青的瞳孔，在黑暗中极其细微地收缩了一下。
像猫科动物嗅到了危险的气息。
“…接着说。”
声音依旧冷硬，但尾音似乎软了一丝。
“我查了三年…不止她一个。”
凉的声音压得更低，像怕惊动什么，“每隔几个月，就有人像水蒸气似的…没了。
都是…”他腾出另一只手，从怀里贴身口袋掏出一张照片，手指因为用力而指节发白，几乎要把它捏碎。
他把照片硬塞到一青眼前，“都是碰过这种牌之后！”
照片是翻拍的，有点模糊。
上面是张塔罗牌，旧得发黄卷边。
图案触目惊心：一栋摩天大楼正在扭曲、崩塌，无数火柴棍似的小人从窗户里、楼顶尖叫着坠落。
一青的呼吸猛地一窒，心脏像被一只冰冷的手攥紧——正是她刚才在西装男人抽牌时，惊鸿一瞥看到的那张邪门牌！
“哪儿搞来的？”
她问，声音有点发干。
“我妹…雪代的日记本里夹的。”
凉收回照片，像捧着什么易碎的遗物，紧紧按在胸口，“就夹在最后一页…”他深吸一口气，那股绝望的火焰在他眼底烧得更旺，“望月一青，你肯定知道点什么。
帮帮我。
求你。”
巷子里死一样的寂静。
远处新宿主干道上的喧嚣，车流声、电子广告声、模糊的音乐声，像隔着一层厚厚的毛玻璃传过来，嗡嗡作响。
一青沉默着。
时间被拉得很长，巷口那点霓虹光在她脸上变幻着颜色，粉的、蓝的、绿的，像打翻的调色盘。
她只是盯着巷子深处更浓的黑暗，仿佛那里藏着答案。
“明晚，”她终于开口，声音干涩得像砂纸摩擦，“老地方，老时间。”
她顿了顿，补充道，带着一种认命般的疲惫，“带上照片…还有你妹的日记本。”
没等凉应声，也没给他任何追问的机会，她猛地一甩手腕，挣脱了他的钳制，转身就扎进了那片浓得化不开的黑暗里。
那条深灰色的旧围巾在身后飘了一下，像只翅膀受了重伤、拼命挣扎的乌鸦，旋即被黑暗彻底吞没。
凉站在原地，手里还残留着她手腕冰凉的触感和那股淡淡的烟草旧皮子味儿。
巷口的风吹得他一个激灵。
鬼使神差地，他第三次抬起头，望向那栋银行大楼的顶层。
这一次，在某一扇巨大的、反着光的黑色玻璃窗后面，他似乎真的瞥见了一点什么——一个极其模糊的、穿着深色衣服的人形轮廓，在窗后一闪而过，快得像错觉。
一股寒意，比刚才更甚，瞬间攫住了他。
城市的另一头，一青用肩膀顶开吱呀作响的公寓门。
屋里没开灯，窗外是东京永不熄灭的灯火织成的光网，虚假而繁华，像一片倒扣的、缀满廉价水钻的夜空。
她没换鞋，径首走到靠窗的小桌前。
桌上摊着一本厚厚的、边角卷起的笔记本，纸页泛黄发脆。
是父亲的旧股票交易记录。
每一页都爬满了触目惊心的亏损数字，红色的墨水像凝固的血。
她随手翻开最后一页。
一行潦草的红字，力透纸背，几乎要划破纸张，带着一种濒临崩溃的疯狂：“他们来了，他们想要回来。”
青面无表情地拿起桌上一张塔罗牌——“月亮”。
牌面上那轮皎洁、宁静的月亮，在她指尖微微颤抖，扭曲变形，最终成了一个巨大的、边缘布满龟裂细纹、正在无声破裂的泡沫。
“我知道，”她对着空荡冰冷的房间低语，声音轻得只有自己能听见，“他们一首…都想回来。”
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