第一章：雨夜的诗与墙夜，像一块浸透墨汁的布，沉沉地压在城市上空。
云层翻滚，雷声在远处低吼，仿佛天穹深处有巨兽苏醒。
风卷着落叶在街角打转，路灯在湿漉漉的地面上投下昏黄的光晕，像一个个即将熄灭的梦。
整座城市在暴雨来临前屏住了呼吸。
月霞抱着那本《飞鸟集》，走在回家的巷道里。
她走得很快，却又不敢跑。
高跟鞋踩在青石板上，发出清脆的回响，像是在替她敲响某种隐秘的节拍。
她把书紧紧贴在胸口，外套脱下来裹住它，任由雨水顺着发丝流进脖颈，冰凉刺骨。
她不怕淋雨。
她怕的是这本书湿了。
这本《飞鸟集》是母亲留给她的唯一遗物。
泛黄的纸页上，有母亲年轻时用钢笔写下的批注：“生如夏花之绚烂，死如秋叶之静美。”
——那字迹娟秀，像极了她的人。
她从未见过母亲活得“绚烂”。
她只记得那个总在厨房里咳嗽的女人，穿着洗得发白的蓝布衫，把药罐熬成深夜的守夜灯。
她死于肺病，三十七岁，像一片被风吹落的秋叶，悄无声息。
所以月霞活得格外“安静”。
她在市图书馆工作，每天整理书籍、盖章、登记借阅卡。
她说话轻声细语，从不迟到早退，同事说她“像一本不会出错的书”。
她住在一个老式小区的三楼，阳台上种着几盆绿萝，从不开花，也不招虫。
她以为，这就是活着。
直到今晚。
雨终于落了下来。
不是淅淅沥沥，而是倾盆而下，像天河决堤，将整座城市淹没在水幕之中。
月霞躲进巷口一座废弃凉亭，亭顶漏雨，她背靠柱子，把书抱得更紧。
她喘着气，发丝贴在脸上，水珠顺着睫毛滑落，像泪。
就在这时，她看见了那堵墙。
巷子尽头，一面斑驳的旧墙，在雨夜里泛着微光。
墙上，有人正在画画。
一个男人，穿着破洞的黑色T恤，牛仔裤沾满颜料，赤着脚踩在积水里。
他背对着她，手中握着喷漆罐，动作迅疾而有力。
雨水打湿了他的背，也打湿了墙，可他毫不在意，仿佛与这世界隔绝。
他在画一个女孩。
女孩站在光里，赤脚，长发飞扬，手中捧着一本书。
她的眼睛亮得惊人，像是盛满了整片星空。
整幅画以深蓝为底，却在女孩周身晕开一圈金
云层翻滚，雷声在远处低吼，仿佛天穹深处有巨兽苏醒。
风卷着落叶在街角打转，路灯在湿漉漉的地面上投下昏黄的光晕，像一个个即将熄灭的梦。
整座城市在暴雨来临前屏住了呼吸。
月霞抱着那本《飞鸟集》，走在回家的巷道里。
她走得很快，却又不敢跑。
高跟鞋踩在青石板上，发出清脆的回响，像是在替她敲响某种隐秘的节拍。
她把书紧紧贴在胸口，外套脱下来裹住它，任由雨水顺着发丝流进脖颈，冰凉刺骨。
她不怕淋雨。
她怕的是这本书湿了。
这本《飞鸟集》是母亲留给她的唯一遗物。
泛黄的纸页上，有母亲年轻时用钢笔写下的批注：“生如夏花之绚烂，死如秋叶之静美。”
——那字迹娟秀，像极了她的人。
她从未见过母亲活得“绚烂”。
她只记得那个总在厨房里咳嗽的女人，穿着洗得发白的蓝布衫，把药罐熬成深夜的守夜灯。
她死于肺病，三十七岁，像一片被风吹落的秋叶，悄无声息。
所以月霞活得格外“安静”。
她在市图书馆工作，每天整理书籍、盖章、登记借阅卡。
她说话轻声细语，从不迟到早退，同事说她“像一本不会出错的书”。
她住在一个老式小区的三楼，阳台上种着几盆绿萝，从不开花，也不招虫。
她以为，这就是活着。
直到今晚。
雨终于落了下来。
不是淅淅沥沥，而是倾盆而下，像天河决堤，将整座城市淹没在水幕之中。
月霞躲进巷口一座废弃凉亭，亭顶漏雨，她背靠柱子，把书抱得更紧。
她喘着气，发丝贴在脸上，水珠顺着睫毛滑落，像泪。
就在这时，她看见了那堵墙。
巷子尽头，一面斑驳的旧墙，在雨夜里泛着微光。
墙上，有人正在画画。
一个男人，穿着破洞的黑色T恤，牛仔裤沾满颜料，赤着脚踩在积水里。
他背对着她，手中握着喷漆罐，动作迅疾而有力。
雨水打湿了他的背，也打湿了墙，可他毫不在意，仿佛与这世界隔绝。
他在画一个女孩。
女孩站在光里，赤脚，长发飞扬，手中捧着一本书。
她的眼睛亮得惊人，像是盛满了整片星空。
整幅画以深蓝为底，却在女孩周身晕开一圈金
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