浓郁的、带着药材特有苦香与肉骨醇厚气息的白雾翻滚着涌出，瞬间扑了林月初满头满脸。
她下意识地闭了闭眼，那温热潮湿的气息粘在皮肤上，带着一种令人窒息的重量。
又来了。
她熟练地侧身，用肩膀顶开沉重的厨房玻璃门，一手护着托盘边缘，一手小心翼翼地将那盅炖足了四个钟头的“五指毛桃煲龙骨汤”端出来。
托盘上还放着一碟碧绿的清炒菜心，一碗粒粒分明的白米饭。
这是丈夫陈明宇雷打不动的午餐标配。
客厅里巨大的落地窗将初夏午后的阳光毫无保留地倾泻进来，光洁得能映出人影的大理石地砖反射着刺眼的白光。
陈明宇穿着熨帖的银灰色衬衫，一丝不苟地打着深蓝色领带，袖口挽起一小截，露出价值不菲的腕表。
他坐在那张昂贵的欧式餐桌旁，正对着平板电脑开视频会议，纯正流利的英文伴随着偶尔的轻笑传出来，自信又笃定，是掌控全局的腔调。
林月初脚步放得极轻，像一只巨大的、移动缓慢的幽灵，脚尖小心地避开地砖上反射的光斑。
她将那盅汤轻轻放在他手边，白瓷炖盅衬得她常年浸在油烟气和水汽里的手背显得有些粗糙发红。
她没说话，只是指了指汤，又指了指自己的耳朵，示意他趁热喝。
陈明宇的目光短暂地扫过炖盅，眉头几不可察地蹙了一下，又迅速松开，视线重新聚焦在平板上，对着那头说了句“Excuse me for a moment”，然后才转向林月初。
那目光掠过她的脸，没有停留，直接落在她身上那件因洗过太多次而有些松弛变形的家居服上，尤其是在腹部和胸前堆积出明显的褶皱。
他压低了声音，带着一丝被打扰的不耐和一种理所当然的挑剔：“今天这汤……是不是油又撇得不够干净？
看着有点浑。”
他拿起精致的汤勺，象征性地在汤面上轻轻刮了一下，勺底沾了些许细微的油星，“跟你说了多少次，老火汤精髓在清润，油腻腻的喝下去负担重。
还有，”他下巴朝菜心点了点，“这菜心火候过了，颜色都不脆嫩了。”
林月初的呼吸微微一滞。