1946年的香港，刚从三年零八个月的日据炼狱中挣扎而出，维多利亚港的夜色却依旧如墨。暴雨倾盆，砸在铜锣湾的码头上，铁皮棚顶噼啪作响，仿佛亡魂在叩击人间的门扉。
沈仲文，是在一阵撕裂般的剧痛中醒来的。
他猛地睁开眼，冷雨灌入口鼻，咸涩中混着血腥。身下是泥泞与煤渣，四周是粤语的咒骂与脚步声。他想撑起身子，右手却肿胀如槌，左肩传来骨裂般的钝痛——分明是被人用棍棒狠狠砸过。
“阿文！阿文你还活着吗？”一个沙哑的声音在耳畔响起。
他艰难转头，见一满脸胡茬的中年男人蹲在身侧，手中举着一盏将熄的油灯。昏黄的光晕下，映出一张陌生而沧桑的脸。
“我……是谁？”他喃喃。
记忆如潮水倒灌——他本是2023年某顶级投行的执行董事，因揭露霍氏集团洗钱案，被推下陆家嘴高楼。最后看见的，是霍景舟那双冰冷的眼睛。
可此刻……这是哪里？
“你他妈失魂啦？你是沈阿文，我表弟，码头扛包的！”男人急得直拍他脸，“刚才‘和胜堂’的人说你偷货，打得你吐血！要不是我拖你出来，你早沉海喂鱼了！”
沈仲文——不，此刻的沈阿文——猛然一震。
他低头看自己：粗布短衫，赤脚泡在泥水里，指甲缝满是煤灰与血垢。这不是他的身体，但脑海中却清晰浮现这具躯壳的记忆：孤儿，十八岁，父母死于空袭，靠在码头扛包苟活……
他重生了。
重生在1946年的香港，这座刚刚喘过气来的孤岛。
沈仲文闭上眼，任雨水冲刷脸庞。前世，他精通资本运作、并购重组，却死于权谋与贪婪。这一世，他不再求活，只求——掌局。
他要成为棋手，而非棋子。
“表哥，”他忽然开口，声音沙哑却如刀出鞘，“那批被扣的货……是什么？”
“是……盘尼西林，洋行的药，金贵得很。”男人低声道，“咱们碰一下，就得掉脑袋。”
沈仲文嘴角微扬。
盘尼西林？1946年，这东西比黄金还稀罕。战后伤员遍地，药品紧缺，欧美尚未恢复供应。这不仅是商机，更是——命脉。
“他们扣货，是想私卖？”他问。
“废话！和胜堂在码头只手遮天，谁敢吭声？”
“那……如果我们，先他们一步，把货‘买’下来呢？”沈仲文缓缓站起，尽管浑身剧痛，脊梁却挺得笔直。
男人瞪大眼：“你疯了？咱们连饭都吃不上，哪来的钱？”
“钱不是问题。”他望向远处洋行的灯火，眸光如炬，“问题是，有没有人敢想，敢做。”
雨未停，风更急。
但沈仲文的心中，已升起一轮烈日。
他知道，香江的风云，将因他而变。
这一世，他不再任人宰割。
他要在这片乱世之港，建一座属于自己的城。
