他是别人眼里“不得志”的作家，整日在家酗酒消愁。

为了让他“安心创作”，我白天打工累成狗，晚上回家还得伺候他吃喝拉撒。

五年，像个老妈子，也像个傻子。

直到那天，我查出怀孕，想提前回家给他个惊喜。

却在门外，听见他好友的问话：“裴大少爷，你还要在这破地方装穷装到什么时候？回家当你的出版集团太子爷不香吗？”裴耀司没说话。

我只听见打火机“咔哒”一声轻响。

接着，是他点燃一根雪茄的声音——那种一根能抵我一年血汗钱的雪茄。

烟雾缭绕里，传来他漫不经心，甚至带着点忧郁的叹息：“那又如何？我才不要当个靠父母的废物！”“我要向所有人证明，就算‘一无所有’，老子靠自己，照样能闯出来！”门外的我，攥着孕检单的手微颤。

原来我拼尽全力的五年供养，不过是他证明自己“不靠爹”的一场大型真人秀。

而我和肚子里的孩子，都成了这场虚伪证明里，最不值钱的道具。

他朋友脚步声消失在楼道尽头，我才用钥匙拧开门。

客厅里，裴耀司正手忙脚乱地把那根烧了一半的雪茄摁灭在窗台花盆里，昂贵的烟雾还没散尽。

看见我，他脸上掠过一丝猝不及防的慌乱，但眨眼就切换成惯常那副“忧郁才子”的关切模样。

“老婆？你怎么提前回来了？”他迎上来，语气带着恰到好处的担忧，伸手想碰我额头。

“脸色这么差，生病了？下次提前回来该跟我说一声，我好照顾你。”

“嗯，不舒服，请假了。”

我侧身避开他的手，声音干涩得像砂纸摩擦。

那股雪茄残留的味道***得我的胃里翻江倒海。

他似乎没察觉我的异样，或者根本不在意，敷衍地说了几句“多喝热水，好好休息”，眼神就飘向了书房：“那个……灵感来了，我得去赶稿子，你好好休息，躺着别乱动啊。”

门“咔哒”一声关上，隔绝了他虚伪的表演。

我没躺下，鬼使神差地走向厨房。

水槽里，昨晚的碗碟堆叠如山，残羹冷炙凝固成一层层油脂。

我又推开卫生间的门，脏衣服扔了满地，散发着汗味和颓废的气息。

五年了。

我像一头蒙眼的驴，围着这个名叫“爱”和“梦想”的石磨，日复一日地转。

而磨盘的主人，正躲在书房里，无所事事，好高骛远地盘算着如何证明他“不靠爹”的伟大人设。

巨大的疲惫和恶心感瞬间攫住了我。

这一次，我没有像过去一千八百多个日夜那样，认命地挽起袖子。

我甚至懒得看那堆垃圾一眼，径直走到客厅唯一的沙发上，靠在沙发上闭上了眼。

孕早期的倦怠和对人生彻底的荒谬感，让我昏昏沉沉，竟真的睡了过去。

直到一只带着烟味的手，毫不温柔地推搡我的肩膀。

“喂，老婆，醒醒，几点了都？”裴耀司的声音带着不耐烦，“你睡够了没？该做饭了，我饿了。”