每一步都留下一个湿漉漉的血脚印。
仓库深处弥漫的霉味和垃圾***的气息，混合着自己身上的血腥，形成一种令人作呕的死亡味道。
但他脑子里只有一个念头在疯狂咆哮：出去！
离开这个鬼地方！
活下去！
不知挪了多久，仿佛一个世纪。
前方终于透进一丝微弱的天光，带着夜晚清冷的空气。
是一个被杂物半掩着的破洞，通往外面堆满建筑废料的后巷。
陈默用尽最后的力气，撞开挡路的几块碎砖头，半个身子探了出去。
冰冷的夜风猛地灌进鼻腔，带着自由的味道。
他贪婪地吸了一口，却被浓重的血腥气呛得剧烈咳嗽起来，牵动伤口，又是一阵撕心裂肺的痛楚。
他瘫倒在冰冷的瓦砾堆上，仰头望着1983年南方小城灰蒙蒙的、被工厂废气染成暗红色的夜空。
没有璀璨的霓虹，没有呼啸的车流，只有几颗黯淡的星子，在厚重的云层后若隐若现。
“妈的……”他扯了扯嘴角，想笑，却只尝到嘴里浓重的血腥味和苦涩，“真他娘的…地狱开局……”筒子楼的楼道，永远是光线的禁区。
陈默拖着灌了铅的双腿，一步一步蹭上三楼。
每上一级台阶，左臂那道被麻布紧紧勒住的伤口就传来一阵钝痛，像有把生锈的锯子在骨头缝里来回拉扯。
汗水混着血水，早己浸透了那件破烂的工字背心，紧紧黏在皮肤上，又冷又腻。
楼道里弥漫着一股复杂而顽固的气味：陈年的油烟顽强地附着在墙壁上，各家各户门口堆放的煤球散发出呛人的硫磺味，角落里尿臊味若隐若现，还有一股子食物馊败的酸腐气，所有味道糅杂在一起，沉甸甸地压在肺叶上。
他租住的那间屋子，在走廊最深处，像被遗忘的角落。
门板薄得像纸，油漆剥落得斑斑驳驳。
他靠在冰冷的、布满污渍的木头门板上，喘息着，右手在同样油腻腻的裤兜里摸索了半天，才掏出那把磨得发亮的黄铜钥匙。
“咔哒。”
门轴发出令人牙酸的***。
一股更浓重的霉味扑面而来，混合着灰尘和一种长期无人居住的阴冷气息。
不到十平米的单间，一眼就能望到头。
一张吱呀作响的木板床占了小半地方，上面胡乱堆着一床看不出颜色的薄棉被。
墙角一张缺了腿、用砖头垫着的方桌，桌面油腻得能刮下二两油。
唯一的窗户糊着旧报纸，昏暗的光线艰难地透进来，勉强照亮空气中飞舞的尘埃。
这就是“陈默”在这个时代唯一的窝，一个散发着贫穷、混乱和绝望气息的壳。
他反手关上门，插上那根聊胜于无的插销，背靠着门板，身体才彻底松懈下来，沿着门板缓缓滑坐到冰冷的水泥地上。
紧绷的神经一松，排山倒海的疲惫和剧痛瞬间将他淹没。
他靠在门边，大口喘着粗气，冷汗一层层往外冒。
休息了不知多久，首到冰冷的寒意从地面透上来，刺得他一个激灵。
不行，伤口必须处理，不然感染了就真完了。
他挣扎着爬起来，目光在狭小的空间里搜寻。
记忆碎片指向床底一个蒙尘的破搪瓷脸盆。
他弯下腰，忍着剧痛，用右手把脸盆拖出来。
盆底积着一层厚厚的灰。
没有水龙头，筒子楼的公共水龙头在一楼院子里。
他抓起脸盆，又扶着墙，一步一挪地往下走。
每一步都牵扯着伤口，眼前阵阵发黑。
一楼的公共水池边，昏暗的灯光下，几个早起倒痰盂的老太太正低声聊着什么，看到满身血污、摇摇晃晃走来的陈默，声音戛然而止。
浑浊的老眼里瞬间充满了毫不掩饰的鄙夷、厌恶和一丝恐惧，像躲避瘟神一样，迅速收拾好东西，快步走开，留下几声压抑的嘀咕。
“……又是那帮杀千刀的…………造孽哦，早晚横死街头…………离远点，沾上晦气……”陈默面无表情，仿佛没听见。
他拧开锈迹斑斑的水龙头，冰凉的自来水哗哗流进盆里。
他掬起水，狠狠搓了几把脸，冰冷的水***下，混沌的头脑似乎清醒了一分。
他端着半盆水，无视那些刀子一样的目光，又一步步挪回三楼那个散发着霉味的“家”。
关上门，世界才隔绝了那些刺人的视线。
他脱下那件被血和汗浸透、几乎板结的背心，动作牵扯着伤口，疼得他倒吸冷气。
对着桌上那块裂了缝的破镜子，他解下左臂上染血的麻布条。
伤口暴露在昏暗的光线下，狰狞可怖。
皮肉翻卷着，边缘有些发白，深处还在缓慢地渗着血丝。
他咬着牙，用盆里的冷水浸湿一块相对干净的破布（大概是条旧毛巾），开始清理伤口周围的污血和灰尘。
冷水碰到伤口，激得他浑身一哆嗦，牙齿咬得咯咯作响。
没有酒精，没有碘伏，只有这盆冰冷的自来水。
他只能一遍遍擦拭，首到水变得浑浊发红。
清理完，他翻箱倒柜，在床底一个破木箱里找到一小卷脏兮兮的白色医用绷带，还有半瓶不知猴年马月剩下的紫药水。
他犹豫了一下，拧开瓶盖，一股刺鼻的气味冲出来。
顾不了那么多了！
他用手指蘸着那黏糊糊的紫色药水，像刷油漆一样，胡乱涂抹在伤口上，带来一阵***辣的***。
然后，他用右手和牙齿配合，笨拙地用绷带重新包扎，一圈又一圈，勒紧。
做完这一切，他几乎虚脱，瘫坐在冰冷的地上，靠着床沿，大口喘气，汗水顺着额角不断滴落。
就在他意识有些模糊，昏昏欲睡之际，那股熟悉的、冰冷而充满恶意的感觉，再次毫无征兆地在他脑脑海中炸开！
比上一次更加清晰，更加急促！
源头——来自门外！