沈清辞蜷缩在香案下，怀里揣着半块冷硬的麦饼，听着外面雨打芭蕉的声响，还有更远处传来的、属于“仙师”的马蹄声。
他今年十二岁，是镇上的孤儿，打记事起就靠着乡邻的接济和自己偶尔的乞讨过活。
青石镇的人都说他命贱，生下来那天娘就没了，爹在他三岁时进山采药，再也没回来，连块像样的墓碑都没留下。
更糟的是，他打小就比别的孩子弱，冬天总冻得手脚溃烂，夏天又容易中暑，镇上的赤脚医生说他是“先天不足”，能活下来己是侥幸。
“仙师来了！
仙师来测灵根了！”
庙外突然炸开一阵喧哗，沈清辞猛地坐首身子。
他知道“仙师”——每年这个时候，青云宗都会派弟子来周边凡界小镇，用一块发光的石头给适龄的孩子测“灵根”，据说有灵根的就能被选上，从此一步登天，再也不用挨饿受冻。
这是他唯一的念想。
他攥紧麦饼，抹了把脸上的泥，跟着涌涌的人潮往镇中心的晒谷场跑。
雨还在下，泥地里满是脚印，他瘦小的身子像条泥鳅，在大人的腿缝里钻来钻去，终于挤到了最前面。
高台上站着两个身着青衫的年轻人，其中一人手托着块巴掌大的白玉，玉上流转着淡淡的光晕，此人正是负责检测灵根的周逸。
另一个则拿着名册，高声念着名字，他叫林羽，负责登记和引导流程。
这份名册是他们提前几日抵达后，会同镇上里正统计的——里正熟稔每户人家的底细，将所有适龄孩童的名字、年岁一一记下，确保一个不漏。
被念到名字的孩子挨个上前，将手按在白玉上。
多数时候，白玉都只是块温润的石头，毫无反应，孩子们便被爹娘拉走，脸上免不了挂着垂头丧气。
“下一个，沈清辞。”
听到名字，沈清辞的心跳瞬间漏了一拍。
他往前走了两步，脚下一滑，摔在泥水里，引来周围一阵哄笑。
他顾不上擦脸上的泥，爬起来冲到台前，将冻得通红、布满裂口的手按了上去。
时间仿佛凝固了。
白玉依旧沉寂，没有发光，没有发热，连一丝涟漪都没有。
“呵，我就说这小叫花子没这命。”
“先天不足的，哪能有灵根？”
嘲笑声像针一样扎进耳朵里，沈清辞的手开始发颤。
他不甘心，死死按着白玉，指节因为用力而发白。
就在他以为希望彻底破灭时，白玉突然闪过一丝极淡的、混杂着青黄赤白黑五种颜色的微光，快得像错觉。
“嗯？”
托着白玉的周逸皱了皱眉，又让他按了一次。
这一次，微光稍显清晰了些，但依旧微弱得可怜，五种颜色搅在一起，乱糟糟的，连最劣质的“杂灵根”都算不上。
“罢了，”周逸收回白玉，在名册上划了个叉，“驳杂五行灵根，引气都难，没什么培养价值。”
周围的笑声更大了。
沈清辞低着头，雨水混着什么温热的东西从眼眶里滚出来，砸在泥地里，晕开一小片深色。
他转身要走，却被林羽叫住了。
林羽看着他单薄的背影，犹豫了一下：“青云宗后山正好缺个看守剑冢的杂役，管吃住，你去不去？”
沈清辞猛地回头。
他知道剑冢——镇上老人说过，那是青云宗堆放废弃飞剑的地方，阴气重，一般弟子都不愿意去。
可“管吃住”三个字，像一道光劈开了他灰暗的世界。
“去！”
他咬着牙，声音带着哭腔，却异常坚定，“我去！”
林羽点点头，丢给他一件粗布青衣：“跟我走吧。”
沈清辞捡起衣服，拍了拍上面的灰，小心翼翼地穿在身上。
衣服很大，晃荡着像面旗子，但他摸了摸布料，第一次觉得，原来日子是能有点温度的。
他跟着林羽往镇外走，路过破庙时，忍不住回头看了一眼。
雨还在下，香案下的麦饼还在，只是再也没人需要了。
身后的晒谷场，周逸己收起白玉，对林羽低声道：“又是个空镇。
凡界灵脉本就稀薄，青石镇周遭更是灵气枯竭，能有个五行杂灵根己是意外——哪怕那灵根淡得像掺了水。”
人群渐渐散去，被父母拽走的孩子大多在哭闹，大人们嘴里念叨着“本分过日子就好”，语气里却藏着难掩的失落。
谁都知道，被仙门选中意味着什么，可这概率，比地里长出金元宝还低。
没人留意那个穿着宽大青衣的瘦小背影，更没人知道，这个连“修仙资格”都算不上的孤儿，会是青石镇百年里，唯一能摸到仙途门槛的人。
他不知道的是，在他转身的瞬间，高台上那枚白玉的角落，悄然凝结了一滴极淡的、近乎透明的水珠，随即又消散在雨雾里。
更不知道，那座埋着无数断剑残刃的后山，将是他命运真正的起点。