更特别的是，我随母姓赵，名字里的“萱”字，却跟我妈赵雅的名字半点不沾边。
第一次问起这事时，我刚上小学三年级，正趴在客厅的茶几上一笔一划写名字。
“妈，为啥我叫思萱呀？
你叫赵雅，我既没随‘雅’，也没跟爸爸的姓。”
我晃着铅笔，抬头看向正在厨房煲汤的母亲。
厨房的磨砂玻璃门透着暖黄的光，把我妈的身影衬得格外柔和。
她系着米白色的围裙，正弯腰搅拌砂锅里的排骨玉米汤，乌黑的长发用一根玉簪松松挽着，侧脸的线条又柔又亮，哪怕只是个背影，都比学校门口文具店贴的明星海报还好看。
听见我的话，她手里的动作顿了顿，随即端着汤勺走出来，蹲在我面前，指尖轻轻拂过我作业本上“思萱”两个字。
“‘思’是思念的思，‘萱’是……一个很重要的人。”
她的声音很轻，像落在湖面的羽毛，“妈妈年轻的时候，和她一起用了很特别的技术，才有了你。”
那时候我不懂“特别的技术”是什么，只追问那个叫“萱”的人去哪了。
我妈沉默了好久，才伸手揉了揉我的头发，眼底的光暗了暗：“她后来选了别的路，跟一个叔叔结婚了。”
我似懂非懂地点点头，没再接着问。
但从那天起，我总觉得“萱”这个字像个小小的密码，藏着我妈没说出口的故事。
上初中那年，我在衣柜最底层翻到了一个旧相册。
封面是磨破边的浅紫色皮质，翻开第一页，就是我妈和另一个女人的合影。
照片里的我妈比现在更年轻，扎着高马尾，笑起来眼睛弯成月牙；她身边的女人留着齐肩短发，穿白色连衣裙，手紧紧牵着我妈的手，两人身后是大片盛开的向日葵，阳光洒在她们脸上，亮得晃眼。
“这是谁呀？”
我举着相册跑到我妈面前。
她正坐在沙发上看文件，看见照片的瞬间，手里的钢笔“啪嗒”掉在地毯上。
她捡起钢笔，指尖有些发颤，过了好一会儿才轻声说：“她就是文萱，你名字里‘萱’的由来。”
那天晚上，我妈第一次跟我讲了她和文萱的故事。
她们是大学同学，从校服到职场，一起租小房子，一起规划未来，甚至一起决定用胚胎技术拥有一个孩子——也就是我。
可就在我快出生的时候，文萱突然提出了分开，说她累了，想过“正常人”的生活，没多久就嫁给了追求她很久的男人。
“那时候我抱着刚满月的你，站在空荡荡的房子里，觉得天好像都塌了。”
我妈说着，伸手把我揽进怀里，她的怀抱还是像小时候一样暖“但低头看见你，就觉得不管多难，都得把你好好养大。”
我趴在她怀里，鼻子酸酸的。
原来我名字里的“思萱”，不只是思念，更是我妈藏在心底的一段过往。
而我这个没见过“另一个妈妈”的孩子，却成了她单亲路上唯一的光。
那天之后，我更黏我妈了。
我知道她在外人面前是雷厉风行的赵总监，穿剪裁得体的西装，谈几个亿的项目；可在我面前，她是会在我生病时整夜守着我的妈妈，是会因为我考了好成绩偷偷买蛋糕庆祝的妈妈，是哪怕被背叛过，依然把所有温柔都给了我的“极品老妈”。
只是那本旧相册，后来被我妈重新收进了衣柜最深处。
我再也没问过文萱的消息，也没再提过“父亲”的话题——因为我知道，有我妈这样的妈妈，就够了。