墨尘跪坐在地上，膝盖早被地气浸得发麻，再往上，是骨头缝里往外冒的寒。
面前那口薄皮白木棺材，缝里正慢悠悠飘出味来：劣质脂粉的香太冲，裹着熟果烂透的甜腥，还有点潮湿木头的霉气，混在一起像有只黏腻的手，往他鼻腔里钻。
师傅躺在里面，脸被涂得死白，唇上的胭脂裂了细纹，哪还有半分生前皱着眉、抿着薄唇教他刻皮影的严苛模样？
官府的人来过时，靴底碾着积水“咯吱”响，丢下句“急症暴毙”就走。
可巷子里的窃窃私语比雨还密，顺着墙根溜进他耳朵：“曹师傅的影人活了，反咬了他一口夜里路过百戏堂，听见纱幕后面有人说话，不是他的声”。
墨尘攥着孝服的衣角，指节泛白——他不信，只是冷，冷得连呼吸都带着霜气。
师傅是长安最好的皮影匠，更是最好的“演师”。
他捏着竹杆时，牛皮刻的影人能在纱幕上哭，泪珠顺着脸颊滚；能在战场上吼，甲片碰撞的脆响都像从幕布后飘出来。
可师傅总把自己反锁在厢房里，那间堆皮影、放刻刀的屋，常年飘着甜腥的牛皮胶味，混着矿物颜料的锐气，墨尘从来没敢单独进去过。
停灵的最后一夜，宾客走尽时，雨又密了些。
廊下的白灯笼被风吹得晃，光影在墙上扫来扫去，角落里蒙着白布的皮影箱，竟像蹲在那的巨兽，胸口微微起伏。
墨尘靠在墙根打盹，头刚一点，就被一声“咔哒”惊醒——极轻，却脆，像机括弹动的声，从棺材里传出来！
他屏住气，连心跳都忘了。
下一秒，“窸窸窣窣”的响又来，不是老鼠啃木头的钝响，是极薄、极脆的东西在蹭，一下一下，有节奏的——像有人在棺材里，小心翼翼理着张薄皮，或是……在刻皮影？
墨尘的血瞬间凉了，连滚带爬扑到棺材边，耳朵贴上木板。
可那声没了，只剩窗外的雨“哗啦啦”下，像要把整个百戏堂淹了。
是错觉？
他伸手摸棺材板，冰得指尖